烟味

那两年寒暑假，
总花几天磨去时差。
身边的脸，
时常对着落地镜，抽烟。

我摆弄镜中的皮影，
把一朵火光递上——

身边的脸，
俯身，吞吐。

别处的脸，
被烟罩上一层纱。

我收集烟味，替掉氧气，
假装填满呼吸。

落地镜搬了家，
镜中的烟味搬了家。
人称，从开始就磨花。
镜中的我没有搬家。

我吹冷火光，吹掉纱。

别处的脸，
我描了又擦。

只要开始描，
氧气就离我近了一霎。